科比抬头看着他。

老人手里拿着一张泛黄的照片——1996年，科比新秀赛季的第一场比赛。

“这是我第一次看你打球。”老人说，“20年了。”

科比接过照片，看着上面的自己。

18岁，爆炸头，青涩的笑容。

他沉默了三秒。

然后他签上自己的名字。

“谢谢您。”他说。

老人的眼眶红了。

“谢谢你，科比。”他说，“谢谢你陪我变老。”

他转身离开。

陆鸣看着他的背影。

“老头，”陆鸣说，“20年了。”

科比点头。

“嗯。”

“你后悔过吗？”

科比看着他。

“后悔什么？”

“后悔打篮球。”陆鸣说，“后悔付出这么多。”

科比沉默了很久。

然后他笑了。

“不后悔。”他说，“从来没有。”

他看着窗外的夜色。

“1996年，我18岁，什么都不懂。只知道打球。2000年，我22岁，第一次拿冠军，以为这就是全部。2006年，我28岁，拿81分，以为这就是极限。2013年，我35岁，跟腱断了，以为这就是终点。”

他转过头，看着陆鸣。

“2016年，我38岁，坐在这里，和你吃牛排喝奶昔。2-1领先勇士，还有机会拿第九冠。”

他停顿。

“后悔？不后悔。再选一次，我还是会选篮球。”

陆鸣看着他。

“我也是。”他说。

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凌晨三点，餐厅外

两人站在餐厅门口，洛杉矶的夜风吹过，带着一丝凉意。

科比看着远处的斯台普斯中心，灯光已经熄灭，只剩下轮廓在夜色中若隐若现。

“小子，”科比说，“你知道吗，1996年我第一次走进那座球馆，就在想，什么时候我会离开。”

陆鸣没有说话。

“二十年了。”科比说，“明天，可能是我最后一次在那里打球了。”

陆鸣看着他。

“不是可能。”他说，“是肯定。”

科比挑眉。

“肯定？”

陆鸣点头。

“肯定不是最后一次。”他说，“我们还要打G4，G5，G6，G7。还要打总决赛。还要拿第九冠。”

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科比笑了。

“你这么确定？”

陆鸣想了想。

“确定。”他说，“因为你在。”

科比看着他。

三秒。

然后他伸出手。

陆鸣握住。

“G4，”科比说，“一起。”

陆鸣点头。

“一起。”

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