第一节的哨声像是从水底传来的——遥远、模糊、带着一种不真实的回响。

10比6。不是10比6，是12比8。不对，是14比10。陆鸣记不清了。他的脑子里只有一件事：第二节，他要让克利夫兰人记住他的名字。不是陆鸣，是“那个右手无名指肿成紫色还能在你头上砍分的中国巨人”。

速贷球馆的灯光在节间休息时暗了一半，看台上的喧嚣退潮了一点点——只是一点点，像海浪打在沙滩上，退回去半米，又卷土重来。两万人在用这短暂的休息时间补充水分、调整呼吸、积蓄下一次咆哮的能量。有人在喊“Cavs in four”，有人在高唱“We Are The Champions”，有人在对着湖人替补席竖中指。克利夫兰人的自信在G1的胜利后被放大到了极致，他们开始相信——这一次，诅咒真的要破了。

湖人替补席上，陆鸣坐在椅子边缘，身体前倾，双手撑在膝盖上。他的右手无名指在绷带下面一跳一跳地疼，像有一颗微型的心脏在那里独立跳动。指甲盖下面的淤血已经从紫色变成了黑色，那是死血的颜色，是指甲即将脱落的信号。他试着弯了弯那根手指，发现第二关节已经几乎不能动了——不是不能动，是动的时候疼到大脑自动切断了信号。

拜伦·斯科特蹲在他面前，手里拿着战术板，但战术板上什么都没画。他在看陆鸣的眼睛。

“第二节，”斯科特说，“你打满。”

陆鸣抬起头。打满第二节？12分钟？在总决赛的强度下？他低头看了看自己的右手，然后抬起头，看着斯科特。

“好。”他说。

没有犹豫。没有为什么。只有一个字。

科比坐在旁边，正在解右膝上的绷带。队医维蒂蹲在他面前，试图给他重新包扎，但科比推开了他的手。

“不用。”科比说。

“你的膝盖——”

“我的膝盖还能用。”科比把绷带扔到一边，“陆的右手只有一根能用，我的膝盖至少有两条韧带没断。”

维蒂看着科比，沉默了三秒，然后站起来走了。他见过太多这样的对话，每一次都输。

科比转过头，看着陆鸣：“第二节，你主攻。”