屏幕上跳动着代码流，如同奔涌的星河。

“从今天起，‘蜂巢镜像’V2.0正式升级为‘开源共识’系统。”她语调平稳，却字字千钧，“我们将剥离运营主体身份，不再以平台姿态存在。取而代之的，是一套模块化工具包。”

她点开演示界面：

【五步陈述引导引擎】——帮助普通人清晰表达关键事实；

【证据哈希生成器】——自动加密生成不可篡改的时间戳凭证；

【分布式存证节点协议】——支持政府、机构、个人多端同步备份。

“所有代码即日起全面开源。”许文澜宣布，“任何政务系统均可无缝接入，免费调用。”

会议室陷入短暂寂静。

随即，一名年轻程序员低声说：“这意味着……我们放弃了控制权？”

“不。”许文澜回头，目光坚定，“我们放弃了垄断，换来了扩散。当千万人能用自己的手机完成一次有效录证，谁还能说真相属于少数人？”

消息传出不过六小时，二十多个城市的政务APP火速提交对接申请。

某省司法厅甚至直接致电：“能不能明天就上线试点？”

苏霓坐在办公室，看着后台实时增长的接入请求，忽然想起二十年前那个风雨交加的夜晚——她第一次拿起话筒，面对镜头，颤抖着说出一句“请大家不要慌”，然后听见电话热线瞬间被打爆。

那时她以为，只要声音够大，就能照亮黑暗。

现在她明白了：唯有让每个人都有发声的能力，黑暗才会真正退散。

窗外雨停了。

一道微光刺破云层，洒在大楼外墙上。

那里，一面巨大的电子屏悄然亮起，滚动播放着一行字：

“你所说的话，已被系统记录，具有法律效力。”

与此同时，赵小芸的邮箱弹出一封来自某省级电视台的邀请函。

小主，

她盯着标题看了很久，没有立即回复。

而是打开了一个尘封已久的录音文件夹，里面静静躺着三段未经剪辑的原始音频——三个陌生人的声音，三种不同的困境，三次在绝望中按下录制键的瞬间。

她没回邮件，也没打电话确认。

反而点开那个尘封已久的录音文件夹，光标在三段音频上缓缓滑过：沙哑的男声在工棚里颤抖着说“老板跑了，我们三个月工资没发”；护士低语着“病人今天又吃错药了，我把医嘱录下来”；少年站在空荡的操场边，声音带着不甘：“路灯坏了两个月，没人修。”

她的指尖停住。

第二天下午三点，演播厅灯光如瀑。

导播紧张地打手势问是否要试音，赵小芸只是摇头，径直走上台。

聚光灯落下的瞬间，她开口第一句便是：“今天不讲课。”