“这小闺女画得灵啊！瞧这眼睛，亮晶晶的！” 一个抱着孩子的大婶指着晓光的画像。

“这是咱们巷子口吧？嘿，你别说，这破破烂烂的劲儿还真有点像！” 另一个街坊认了出来。

“谁画的啊？没见过这种画法。”

“听说是老苏家那个…老三画的…”

“啊？他啊…真看不出来…还以为他就会…”

议论声低低地响起，充满了惊奇、疑惑，但更多的是意想不到的称赞和欣赏。没有人用专业的眼光评判，街坊们用的是最直观的感受——温暖，有劲，像那么回事儿！

苏建国佝偻着背，站在不远不近的地方，紧张地看着众人的反应。听到那些称赞，他布满风霜的脸上先是难以置信，随即涌起一股巨大的、混杂着酸楚和骄傲的热流，让他眼眶发热，只能死死抿住嘴唇，深陷的眼窝低垂着，不敢让人看见里面的波澜。

苏卫东高大的身躯靠在门框上，赤红的双瞳扫过那些围观的人和墙上的画，又飞快地移开，紧抿的嘴角依旧下拉，但那只完好的左手却无意识地松开了攥着的拳头。当听到有人夸“这太阳有劲儿”时，他极其迅速地、几不可察地瞟了那画一眼，又立刻扭开头，仿佛只是不经意。

而事件的中心——苏卫民，一开始完全处于茫然状态。他被大哥和张老师安排在画作前面一点的椅子上坐着，高大的身躯局促地蜷缩着，红肿的眼睛不知所措地看着地面，根本不敢抬头看那些围观的人和墙上的画。手指紧张地绞着衣角。

直到越来越多带着善意的、惊奇的目光投向他，直到那些“画得真好”、“真不错”的称赞声隐约传入他混沌的耳朵里。

他似乎慢慢明白了，这些夸奖，是因为他画的画。