十八枚铜钱沉甸甸地压在沈微婉贴身破衣的口袋里，紧贴着皮肉，硌着她断裂的肋骨，带来一阵阵细微却持续的钝痛。但这痛楚，此刻却奇异地与一种从未有过的、名为“踏实”的感觉交织在一起。不再是虚无缥缈的绝望，而是冰冷的、坚硬的、可以触摸到的重量。这重量，是安儿口中那一点麦芽糖的甜，是破陶罐里那几块被认可的腌萝卜，更是……活下去的可能。

破败的土屋依旧冰冷，霉腐气息挥之不去。安儿喝了点稀薄的麸皮糊糊（里面终于舍得掺了一点点昨日剩下的腌萝卜碎末，带来一丝咸味），此刻正蜷缩在冰冷的土炕上，裹着那床硬邦邦的破被，昏昏沉沉地睡着。高烧似乎退下去一点点，但呼吸依旧滚烫而急促，小小的眉头蹙着，仿佛连梦中都在忍受着痛苦。

沈微婉靠着冰冷的土墙，没有像往常一样被剧痛和绝望拖入昏沉。她布满血污和青肿的脸上，那双深陷的眼窝里，燃烧着一种前所未有的、冷静而执拗的光。她的目光，穿透狭小窗洞外灰蒙蒙的天光，落在屋前那片荒芜的空地上。

野草在寒风中瑟缩，枯黄一片，根茎深扎在贫瘠板结的冻土里。这片地，以往只是她匆匆走过的背景，是绝望的延伸。但此刻，她的目光却如同最精准的犁铧，一寸寸地犁过这片荒芜。

腌菜生意开了头。

虽然只是二十文钱，但那是王婶、李婶、张嫂这些实实在在靠双手吃饭的人，用铜钱投下的信任票。她们认可的不是她这个人，是她用双手、用那破罐子、用最卑微的萝卜和盐，做出来的那点“干净”、“爽口”的滋味。

这滋味，能换钱。

这钱，能买米，能买药，能给安儿换来一点甜。

但这滋味，根子在萝卜上。

萝卜从哪里来？靠她拖着残腿去野地里零星挖？看天吃饭，朝不保夕，还随时有被抢掠的风险。

不。

不能再这样了！

一个念头，如同种子在冻土下萌发，带着破土而出的顽强力量，在她心中清晰起来——**土地！**

必须有自己的地！种自己的粮！种自己的菜！

有了地，才有根基，才有源源不断的“原料”，才有那点“干净”、“爽口”的底气！

这个念头一旦生根，便再也无法遏制。它像藤蔓，瞬间缠绕了她残存的理智和力气。她挣扎着起身，拖着那条麻木剧痛、每一步都如同踩在刀尖上的右腿，挪到门口，推开那扇吱呀作响的破败柴门。

寒风扑面，刮得她脸颊生疼。她扶着冰冷的门框，目光更加专注地投向那片荒地。有多大？能开多少？种什么？

她需要一个懂行的指点。