书房里，时间仿佛凝固了。

陆砚深背靠墙壁瘫坐在地毯上的身影，在窗外渐亮的天光映衬下，像一尊被遗弃的、布满裂痕的雕像。

没有声音，没有动作，甚至连呼吸都微弱得几乎无法察觉。那股足以掀翻屋顶的狂怒，在极致的爆发后，并没有转化为新一轮的破坏，而是诡异地沉淀下来，凝结成一种更深沉、更令人不安的死寂。

他就这样坐着，不知过了多久。直到第一缕真正的晨光，像一把金色的利剑，刺破厚重的云层，透过巨大的落地窗，斜斜地照射进来，在他脚边投下一道狭长而冰冷的光斑。

光斑的边缘，恰好触碰到他垂落在地的手。

那是一只骨节分明、曾经签署过无数亿万合同、掌控着庞大商业帝国的手。此刻，却无力地摊开着，指尖微微蜷曲，透着一股难以言喻的疲惫和……茫然。

终于，他动了。

不是暴起，而是极其缓慢地，用手撑住地面，尝试着站起来。动作有些僵硬，甚至带着一丝踉跄，仿佛刚才那场无声的风暴抽干了他所有的力气。他没有理会歪斜的领带和沾了灰的裤腿，径直走到书桌旁。

“出去。”

他的声音响起，沙哑，低沉，没有任何起伏，却像一块冰砸在地面上，带着不容置疑的命令。

一直屏息守在门口、如同惊弓之鸟的助理和保镖们，如蒙大赦，连大气都不敢出，几乎是踮着脚尖，以最快的速度退了出去，轻轻带上了那扇沉重的实木门。

“咔哒。”

门锁合上的轻响，是此刻书房里唯一的声音。

然后，彻底的寂静再次降临。

陆砚深没有开灯。他就站在书桌后的阴影里，面朝着窗外逐渐苏醒的城市。晨曦的光芒勾勒出他挺拔却莫名显得有些孤寂的背影。他没有像往常暴怒时那样烦躁地踱步，也没有瘫进椅子里，只是站着，一动不动。

他伸手，从西装内袋里摸出烟盒。动作有些迟钝地磕出一支，含在嘴里。打火机“啪”一声脆响，火苗蹿起，映亮了他近在咫尺的脸。那双总是盛满锐利、冷漠或怒火的眼眸，此刻却像两口深不见底的枯井，没有任何光彩，只有一片沉沉的、化不开的暗色。火光跳跃了一下，熄灭。

一缕青灰色的烟雾，从他唇间缓缓溢出，模糊了他脸上的神情。

烟灰缸很快就被烟蒂填满。他一支接一支地抽着，仿佛尼古丁是此刻唯一能麻痹某种尖锐疼痛的东西。但显然，效果甚微。那双深不见底的眼睛里，翻涌着比烟雾更浓稠的复杂情绪。