叶天寒跪在雪地里，喘得厉害。脸上全是血，不知是狼的还是自己的。他低头看刀，那滴血还在，红得发亮。

他慢慢松开手，刀插在狼尸上，没倒。

楚狂歌不知什么时候来的，站在五步外，手里拄着木棍。他走近，看了一眼狼，又看叶天寒。

“刀留血，是杀气。”他说，“血不落地，是掌控。”

叶天寒抬头。

“你能让它死，也能不让它的血脏了地。”老头伸手，轻轻拍他肩膀，“能控血，就能控命。”

叶天寒没说话。

他低头看着自己的手。抖得厉害，但握刀的姿势没变。

“再来。”他说。

“什么？”

“再找一头狼。”他站起来，拔出断刀，甩掉上面的血，“我要再试一次。”

楚狂歌看了他一会儿，忽然笑了。

“行。”他转身往回走，“今晚之前，还有两头。”

叶天寒跟上。

走了一段，他忽然问：“你怎么知道我会做到？”

楚狂歌没回头。

“你小时候在牢里写‘规矩’，写完用袖子擦手，血没往地上抹。”

“那只是习惯。”

“习惯也是本性。”老头停下，指了指前方雪坡，“第三头，在那儿等着你。”

叶天寒抬头。

雪坡顶端，一棵歪脖子松树下，站着一头更大的狼。它没叫，也没动，就那么看着他，像认得他一样。

他握紧断刀，一步步往上走。

风把他的衣角吹起来，左臂的血顺着指尖滴下，落在雪上，很快被新雪盖住。

刀尖那滴血，依然未落。