苏怀镜的声音从上面传来，像一根绷到极限的线。

“陈砚舟。”

他停住脚，没回头，左手按在岩壁上。那道旧疤突然烧起来，从手腕一路窜到肩膀，像是有人拿火钳子往他骨头缝里塞。

“别下来。”他说，“我还在走。”

头顶的风小了，可下面那股热流往上涌，带着一股陈年木头被烤焦的味道。台阶窄得只能踩半个脚掌，往下看，黑得不见底。

他闭了闭眼，躺平系统的提示音早没了，只剩一点残响在脑子里打转。不是文字，也不是声音，是一种感觉——像是小时候躺在宿舍床上，考试前最后一分钟翻书的那种急劲儿。

指尖蹭过左腕的疤。

画面猛地撞进来。

洞穴，比现在这个还深。一个女人跪着，怀里抱着婴儿。她把孩子的手按在一节发蓝光的骨头上。红纹从骨头里爬出来，钻进婴儿皮肤，像藤蔓缠树。

一闪就没了。

他喘了口气，额角全是汗。再睁眼，岩壁上的刻痕看得更清楚了。

全是名字。

歪歪扭扭，密密麻麻，有些是刀刻的，有些像是用指甲抠出来的。年份对不上，字体也不一样，但都朝着一个方向——往下。

他用钢笔尾端轻轻刮了下最近的一个字。墨迹沾上去，立刻被吸进去一半。那字底下浮出一道细痕，像剑尖划过的痕迹。

他认得这个标记。

父亲批作业时总这么画，在重点题旁边轻轻一挑。三年前他在家翻旧书，见过几十次。

他顺着这道痕往上找。

一块凹进去的石头上，四个字嵌在裂缝里：“陈氏砚之”。

旁边还有一行小字：“守玺不守命，终堕渊底。”

他盯着那行字，手指慢慢收紧。

原来你早就知道会这样。

身后传来动静。抬头一看，苏怀镜已经往下挪了十几级，银针钉进岩缝，整个人吊在半空。她脸色发青，嘴唇没有一点血色。

“你看那边。”她抬手指向斜下方。

他顺着她指的方向看去。

三丈外有块突出的岩台，上面插着一把剑。剑身大半埋进石头，只露出半截剑格。云纹图案和母亲耳钉背面的一模一样。

他脑子嗡了一声。

十八岁生日那天晚上，母亲坐在床边，端着一碗药。

她说：“喝了这碗，你就是陈家人。”

那时候他还以为她是认回儿子。

现在他知道，她是改命。

他扯下衬衫一角，裹住左手。血纹已经开始往外爬，皮肤底下鼓起一条红线，越靠近龙骨越烫。

他把伞柄残片扔出去。

残片砸在岩台上，落地瞬间，地面亮起半圈符文，一闪就灭。

那是仪式站位。

他盯着那把剑，喉咙发紧。

不是传承，是绑定。

他们把他做成容器，从小就开始。

苏怀镜在他上方咳了一声，声音闷得像堵了棉花。

“你还撑得住吗？”他问。

“还能撑。”她咬着牙，“你别管我，往前走。”