老管事已经在等着了，手里捧着一沓账册。

“小姐，今天的——”

“给我吧。”

她接过账册，走进账房，开始新的一天。

太阳升起来了，照在后院的石榴树上。枯枝在风里轻轻摇晃，发出细碎的声响。

那棵石榴树没有再发芽。

可那颗小小的紫玉，被她收在贴身的荷包里，藏在心口的位置。

有时候夜里睡不着，她会把它拿出来，对着月光看一看。

月光透过紫玉，在地上投下一小片淡紫色的光。

像他看她的眼神。

很深，很轻，很柔。

带着一点点疲惫，一点点怀念，一点点她终于懂了的东西。

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灵气断绝后，世间再无修行一说。

紫儿没有回青山宗。她留在紫府，守着那片从祖上手里传下来的家业。

石榴树还在，只是再也没开过花。她请人来瞧过，说是根朽了，活不了几年。她便不再管它，任由它立在那里，春夏秋冬，枝叶一年比一年稀疏。

那颗紫玉，她一直收着。

没有戴在手上，也没有放在匣子里。她用一块素白的绢帕包着，压在枕下。夜里睡不着时，便取出来，握在手心里，对着窗外的月光看一看。

小主，

月光透过紫玉，在地上投下一小片淡紫色的光。

和很多年前他看她的眼神一样。

很深，很轻，很柔。

灵气断绝后第七年，她父亲走了。

那几年他的身体一直不好，紫儿请了许多大夫，抓了许多药，都没能留住他。临走那天，他想说点什么，嘴唇动了半天，却只发出几个模糊的音节。

“紫儿……好好的……”

她点点头。

“爹，你放心。”

他闭上眼睛。

紫儿跪在床边，跪了很久。

然后她站起身，走出门，开始操持丧事。

她没有哭。

从那天起，她没有再哭过。

灵气断绝后第十五年，紫儿回了一趟青山宗。

山门还在，只是破败了。石柱上的字迹被风雨侵蚀得模糊不清，门后的台阶长满了青苔，一直延伸到云里。

她站在山门口，站了很久。

然后她抬脚，一步一步往上走。

台阶很长，她走几步就要歇一歇。没有人牵着她的手，没有人停下来等她。她只是自己走，一步一步，慢慢往上爬。

她去了次峰。

那间小院还在，只是空了很久。院门半掩着，她推开门走进去。

石榴树已经枯死了。枯枝伸向灰蒙蒙的天空，像一只瘦骨嶙峋的手。窗台空着，那盆兰草早不知去向。

她站在院子里，站了很久。

然后她推开屋门，走进去。

屋里积了厚厚的灰。床榻、书案、椅子，都蒙着一层灰白色的尘。她走到窗边，推开窗。

阳光漏进来，在地上铺了一层淡金色。

她站在那里，望着那层光，很久很久没有动。

然后她低下头，从怀里取出那块素白的绢帕，打开。

那颗紫玉静静躺在帕子里。

很小的一颗，比小指甲盖还小。可握在手心里，总觉得有什么东西在跳。

她把它贴在额头上，闭上眼睛。

她想起很多很多年前，青石阶上，他牵着她的手，一步一步往上走。

“还有多远？”她问。

“快了。”他说。

“掉下来怎么办？”

“我拉着你。”

她睁开眼睛。

阳光照在她脸上，暖洋洋的。

她笑了笑，把紫玉重新包好，收进怀里。

然后她转身，走出门，一步一步走下台阶。

她没有回头。

灵气断绝后第三十年，紫儿老了。

头发白了，眼角的皱纹深了，走路也没有从前快了。她把紫府的生意交给下面的人打理，自己留在老宅里，守着那片院子。

石榴树早就没了。她让人把枯死的树干砍了，在原来的地方种了一棵新的。新树还小，才到她腰那么高，枝干细细的，风一吹就晃。

她每天早起，会给小树浇浇水，然后在树下坐一会儿。

坐着坐着，就会想起一些事。

想起六岁那年，第一次见到他的那个下午。

想起青石阶上，他牵着她的手，一步一步往上走。

想起他管她管得很严，不许这样不许那样，她跟他吵架，气得转身就走。

想起他站在山门口的灯火下，望着她离开的方向。

想起他在巷口那间小破屋里等她，等了一夜，就为了送她一支簪。

想起他说，后来我看你，就是看你。不是任何人的影子。

想起他说，下一世，我们当陌生人吧。