争吵过后的和解，像一场雨，洗刷了尘埃，也让某些东西变得更加清晰。

我们似乎都默契地，在用更笨拙也更真诚的方式，去修补那一道小小的裂痕。

比如，陆砚深开始频繁地出入厨房。

这在那栋曾经规矩森严的宅子里，几乎是不可想象的景象。周姨起初总是手足无措地跟在他身后，一遍遍说着“先生，让我来，您别沾手”，仿佛他碰一下锅铲都是对某种秩序的亵渎。

但陆砚深很坚持。他会摆摆手，语气是难得的温和，甚至带着点商量：“周姨，您就告诉我步骤，我自己试试。”

他试的，是糖醋排骨。

我最爱吃的一道家常菜。

我记得很久以前，在我们还只是校园里一对普通情侣的时候，我曾在学校后门那条油腻腻的小吃街上，指着一家小馆子玻璃窗上贴的“招牌糖醋排骨”对他说：“等以后有钱了，我要天天吃这个。”

他当时笑着揉我的头发，说：“没出息，等以后，我带你去吃最好的。”

时过境迁。最好的餐厅我们吃过不少，但记忆里最鲜活的味道，却始终是那道浓油赤酱、酸甜可口的家常菜。

我知道他为什么选这道菜。不仅仅是因为我喜欢。或许更因为，这道菜带着烟火气，带着寻常夫妻过日子的味道。他在用他的方式，试图构建那种他曾不屑一顾、如今却无比珍视的“寻常”。

于是，厨房开始频频遭殃。

我第一次发现他在偷偷尝试，是一个周末的下午。我午睡醒来，闻到空气里飘着一股奇怪的、混合着焦糊和过甜的气味。循着味道走到厨房门口，就看到他穿着昂贵的定制衬衫，外面滑稽地套着周姨的碎花围裙，正对着锅里一堆黑乎乎的东西皱眉。

流理台上是一片狼藉。打翻的酱油瓶，溅得到处都是的糖和醋，还有几块明显失败被挑出来的、焦炭般的“标本”。

周姨站在一旁，想笑又不敢笑，一脸心疼地看着她那口被折磨得不轻的锅。

他看到我，脸上闪过一丝不易察觉的窘迫，随即迅速恢复了镇定，试图用身体挡住那锅“杰作”，清了清嗓子：“醒了？怎么到厨房来了？”

我忍着笑，故意吸了吸鼻子：“闻到一股……嗯……特别的味道。”

他的耳根有点红。“没什么，周姨在研究新菜式。”他面不改色地撒谎。

周姨在一旁使劲点头，表情诚恳得像是要入党。

我没有戳穿他。只是点点头，说了句“那你们忙”，便转身离开了。走到转角处，回头看了一眼，他正低头看着那锅失败品，眉头紧锁，像个面对难题的小学生。

那一刻，心里那点因为之前争吵而残留的芥蒂，忽然就散了。

这个男人，在谈判桌上挥斥方遒，在商海里翻云覆雨，此刻却为了做一道菜，把自己搞得如此狼狈。